Del papel al celuloide: "La pianista"

En el principio fue la novela

Bueno, no, vamos a empezar por la novelista. Elfriede Jelinek es austriaca, escribe, claro, en alemán, y precisamente en una clase de alemán oí yo hablar de ella por primera vez. El profe nos contó cuatro cositas sobre su obra (ha escrito novelas y piezas de teatro y también tiene prestigiosas traducciones) y acabó casi diciendo que no la leyéramos y que "bueno, yo ya os he avisado". Entonces, yo, que soy una retorcida, pensé: "Uy, uy, uy... Si el profe dice que no la leamos, va a ser que mola". Y anduve bastante acertada.

¿Qué más os puedo contar de Elfriede Jelinek? Pues que tiene 67 años, fue militante comunista y también enemiga acérrima de Jörg Haider, el antiguo líder filonazi del Partido de la Libertad de Austria, que suele ser corrosiva en las críticas sociales que construye en sus escritos y que, por tal razón, cada vez que publica algo, se monta un escándalo al menos en Austria. ¡Ah! Se me olvidaba: y que en 2004 le concedieron el Nobel de Literatura.

Vamos ahora con la novela. Su título original es Die Klavierspielerin y, por presentarla de manera muy muy simple, os diré que trata de una profesora de piano, Erika, de unos cuarenta años, que vive con su madre. La madre es un monstruo de dominación que quiere exprimir todo de su hija: es posesiva, asfixiante, la obligó de niña a tocar el piano, controla su vida laboral y su intimidad, le impide tener vida social, cuenta con su dinero como si fuera propio... Erika, claro, acaba tarada, tiene episodios violentos con su progenitora, le da por la autoagresión y el voyeurismo y se enreda en otra relación destructiva con un alumno, Walter.

Walter es un chaval deportista, guaperas, ligón y atrevido. Empieza a tontear con Erika y al principio ella le ignora, pero acaba obsesionándose y, loca de celos, llega a agredir a las chicas que flirtean con él. Al final, tienen un par de extraños revolcones, pero, cuando Erika coge confianza y le pide escenificar sus fantasías masoquistas, el pobre chaval huye asustado.

Pasan más cosas, todas igual de turbias, pero no os las voy a contar.

No es La pianista la única novela de Jelinek que trata de hijas y madres: también habla de estos asuntos y de su lado más negro en Die Ausgesperrten (Los excluidos) y en Clara S, donde cuenta la historia de la esposa de Schumann. Jelinek ha declarado alguna vez que esto tiene relación con su biografía, pues su propia madre era "despótica, paranoica y castradora" y, al parecer, la obligaba a estudiar música e idiomas. Además, como Erika, siempre vivió con ella, hasta que murió con 97 años.

La pianista se publicó en 1983. Como os he dicho de otras obras de Jelinek, levantó polémica; se habló de "pornografía exclusivamente femenina", en la que profundizó en su siguiente obra: Deseo.


Haneke se mete en camisa de once varas

En 2001 Michael Haneke (en la foto) llevó La pianista al cine. Aquí tengo que detenerme un momentito y confesaros (como si pudiera disimularlo) mi rendida admiración por Haneke. Me gusta prácticamente todo lo suyo, pero, por destacar algo, destacaré Caché y La cinta blanca. Me gusta Haneke, ya os lo he dicho muchas veces, porque su cine me golpea, me sacude, me conmociona intelectual y hasta físicamente. Actualmente en las salas podéis ver su último film, Amor.

Haneke se mete en camisa de once varas porque se mete en una historia escrita por una mujer y que trata de la relación entre dos mujeres. Solo un hombre con su brillantez y su talento se atreve con algo así, también porque es el tipo de historia que maneja genialmente: La pianista es, como otras pelis (¿todas?, ¿casi todas?) de Haneke desasosegante y desestructurada: está una todo el rato pensando que algo horrible va a suceder y la situación de la señorita Erika, claro, es ideal para esas atmósferas cargadísimas que se mantienen continuamente a puntito de estallar.

La historia es, además, desestructurada, porque no se le ve el hilo: Haneke lo oculta a propósito para desorientarnos, para desconcertarnos. Como creador se reserva el derecho a abrir puertas (argumentales) y no cerrarlas, o a tapiar con cemento, de repente, otras. ¿Por qué? Porque sí, porque es su peli y hace lo que quiere.

Sin embargo, aunque todo presagie lo contrario, la película no es tan dura como la novela, supongo que porque hay cosas que se soportan mejor sobre el papel que en imágenes. En la película la madre no es tan bruja y Erika no es tan victimilla. Entre ambas (vedlas abrazaditas en la foto) hay una relación más compleja, una relación enfermiza de dependencia mutua con episodios de gran desconcierto y crueldad.

Escenitas

Sí respeta Haneke, en cambio, la escena final, de la que no os voy a decir nada por darle a esto un poco de intriga. La respeta y la recrea magníficamente, de forma sobria y descarnada y con un toque absurdo. Es una de esas escenas que te hacen pensar: No puede estar sucediendo lo que está sucediendo. Pero, sí, amigas, sí sucede.

Y, hablando de escenitas, hay otra en La pianista, de automutilación sexual, probablemente la más famosa de todo el film, que ha dado para mucho hablar y mucho escribir. Pero fíjate que hoy no tengo ganas de entrar en este asunto. Igual lo dejo para llenar otro día un post entero.


Isabelle Huppert y el chaval

No se me ocurre otra Erika mejor que Isabelle Huppert: esa inexpresividad expresiva suya, ese hieratismo y ese punto antipático le van fenomenal al personaje.

Para interpretar a Walter también fue un acierto contar con Benoît Magimel. Da la casualidad de que tanto Huppert como Magimel son habituales de otro director que me gusta mucho, Claude Chabrol, y que Magimel debutó en el cine con catorce añitos en una película que también es de mis favoritas, La vida es un largo río tranquilo, de Etienne Chatiliez. O sea, que todo queda en casa y en mi mitoteca particular.

La madre de Erika es Annie Girardot, una vaca sagrada de la interpretación en Francia. He leído en la Wikipedia que primero le ofrecieron el papel a Jeanne Moreau.

Popurrí final

De remate, se me ha ocurrido hacer, como en las verbenas de los pueblos, un popurrí de cosas cogidas de aquí y de allá sobre La pianista. Veamos.

Es un film terrible, brutal, perturbador; pero muy de verdad, muy sincero; como una bofetada, como un golpe en los ojos que te deja la sensación de haber visto algo extraordinario que se te queda grabado en el espíritu y te hace preguntarte por las fronteras de lo indecente y lo obsceno. Tiene cosas que no a todo el mundo le gusta contemplar, pero la lección de cine que recibes a cambio merece mucho la pena.

¿Os han entrado ganas de verla? ¿Sí? Pues misión cumplida.

Se despide hasta la próxima vuestra amiga


Noemí Pastor